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那些年生活在北京的人都能体会到，脑中深切的东欧似的悲怆，像烟囱里蜂窝煤燃烧后的烟气，义无反顾虚无的飞升上天，向神一样的革命领导，或向革命领导一样的倾诉或是求索着什么。这种浪漫与鞋底沾满炉灰渣子的毛窝往往也是共生关系。寒冷后的荒芜与焦阳下的颓败，也一样。低俗腌臜的餐桌与洁白的擦屁股纸，也一样。诗歌带来的耻辱感与金钱带来的荒诞感，也一样。打口带像一把钥匙，给一些不安分的小灵魂开了天窗，之后便可以抛开庸俗，寻找憧憬已久的激情与浪漫，存不存在不知道，先飞了再说，像灰色中的红点儿。充满幻想的90年代，那些年，人的活法有点像灰淘花盆儿里的死不了儿，和一切死磕也得支愣着开个艳俗的小花，红的，粉的，黄的，生长在一起很乱也很耀眼，那种纯洁的杂乱。老板，再来十个普京，越凉越好！